Maison racine

 

Rêver une maison racine. On y toucherait les contours, du bout des yeux. Il suffirait d’éteindre la lumière et attendre. Les odeurs tenaces, familières, agréables. Seulement ? Le palper, rugueux du crépis, froid des poignées, démasqué par les bords. Une maison contenance, sommeil, accueil. Les années embelliraient sa capacité à rire, envelopper.  Elle conserverait chute, cri, tendresse. Elle abriterait les secrets que l’on clament,  cachent, soumets aux arbres qui peuplent son autour. Autour il y aurait du vert, du brun, des racines, et des troncs morts qui recueillent, ce que l’on ne peut plus dire ; plus vivre; plus.